-Enciende la luz, por favor.
-¿Pero es que no te has dado cuenta?
-¿De qué?
-La luz está fundida. Hoy tendremos que refugiarnos en el calor de las candelas si queremos ver algo. Hoy la luz no se va a encender, y no va a hacerlo hasta que llegue el electricista. No sé qué habrá pasado, pero tendremos que acostumbrarnos a esta oscuridad hasta quién sabe cuándo.
Hoy mi lámpara no entiende de sonrisas, no entiende de palpitaciones, no entiende de alegrías. Hoy mi habitación está totalmente negra, nublada por las malas vibraciones que andan merodeando sin haber pedido permiso. Una sensación de estorbo me dice que no son ellas las que sobran. Aquí sólo huele a fraude, sólo huele a purpurina caducada, a sonrisas resecas y vendas ensangrentadas.
Demasiado tarde para repetir lo mismo, esta vez el soplo de aire fresco llega más tarde que nunca, ni siquiera se ve a lo lejos. La esperanza ya no te espera a la vuelta de la esquina y los electricistas que siempre llamabas cuando algo así pasaba, ya no son tantos, o tú no eres capaz de verlos.
De todas formas, respiraré aire limpio, sin embargo mis pulmones hoy no están hechos para eso. Hoy sólo conjuntan con crueldad, con tristeza y con yerro. Me gustaría decir que mientras esto escribo me doy cuenta que perlas salen de mis palabras, pero no sería capaz de crear algo que no se asemeje a esta loca pesadumbre, a este loco llanto de socorro al verme la cara. Me gustaría decir que mi luz no está fundida, pero es que la eternidad es tan larga…
-¿Pero es que no te has dado cuenta?
-¿De qué?
-La luz está fundida. Hoy tendremos que refugiarnos en el calor de las candelas si queremos ver algo. Hoy la luz no se va a encender, y no va a hacerlo hasta que llegue el electricista. No sé qué habrá pasado, pero tendremos que acostumbrarnos a esta oscuridad hasta quién sabe cuándo.
Hoy mi lámpara no entiende de sonrisas, no entiende de palpitaciones, no entiende de alegrías. Hoy mi habitación está totalmente negra, nublada por las malas vibraciones que andan merodeando sin haber pedido permiso. Una sensación de estorbo me dice que no son ellas las que sobran. Aquí sólo huele a fraude, sólo huele a purpurina caducada, a sonrisas resecas y vendas ensangrentadas.
Demasiado tarde para repetir lo mismo, esta vez el soplo de aire fresco llega más tarde que nunca, ni siquiera se ve a lo lejos. La esperanza ya no te espera a la vuelta de la esquina y los electricistas que siempre llamabas cuando algo así pasaba, ya no son tantos, o tú no eres capaz de verlos.
De todas formas, respiraré aire limpio, sin embargo mis pulmones hoy no están hechos para eso. Hoy sólo conjuntan con crueldad, con tristeza y con yerro. Me gustaría decir que mientras esto escribo me doy cuenta que perlas salen de mis palabras, pero no sería capaz de crear algo que no se asemeje a esta loca pesadumbre, a este loco llanto de socorro al verme la cara. Me gustaría decir que mi luz no está fundida, pero es que la eternidad es tan larga…
No hay comentarios:
Publicar un comentario